MAX CAPA 12/14: TESTI
Chi sono
Bottoni
ROTOTONOGOLORO.(V)
ROTOTONOGOLORO.(V)
TOPI IN TRAPPOLA IN UNA TRAPPOLA PER RANE.
***ORA.ALLORA.POI.DOPO.MAI.
***....................MAI.
NOTE:
(P.S.: spesso, talvolta (piuttosto) e non sempre spesso,
succede che LE NOTE siano importanti quasi o più del TESTO
cui si riferiscono. Dipende dalla dimensione ottica, SE si
guarda in prospettiva dal Regno di Groenlandia o dall'Impero
Inca di Patagonia. OGNUNO, a meno che non sia una testa di
biglia, puo' scegliere "en son âme et conscience", gettando
un dado a due facce (da baro da baretto di periferia), se manca
di cannocchiale binoculare a due canne svirgolate sotto-sopra.)
***
(1) Banalità, banalità, "quand tu nous tiens..."
Infatti, se un poco ci si scopa le meningi sorge il
piacere di scoprire che ROTOTONOGOLORO non è un neologismo.
"Là, on est bien avancés!", vous allez(me)
dire. MAIS NON. MAIS NON. TOUT EST BEAUCOUP PLUS simple
que ça. Perché, pertanto tutto è ben semplice: come per
gli "SPAVENTAPASSERI" (V. GUILDE des épouvantailleurs...), quando si
creava le nostre robacce a partire d'elementi sparsi di recupero,
cose buttate ridiventate utili per l'intelligenza qualitativa.
INFATTI...: prendete RETTANGOLARE che trovate in giro e dentro il
vostro cervellino pure e senza tanta fatica: gli togliete LE VOCALI,
cosa resta? "RESTANO le consonanti, sior mestri!", SI'.SI'.BRAVI.
Resta questo: R T T N G L R, n'est-ce PAS? Adesso, rubate una (UN?)
"O" da qualche parte e piazzatela là in mezzo: questa operazione
senza troppo spargimento di sangue ci da: R(O)T(O)T(O)N(O)G(O)L(O)R(O):
ROTOTONOGOLORO.
Come Volevasi Dimostrare, fanciulle&bambinotti miei...
¤¤¤
(2) Esempio esemplare è il caso (fortuito ma non scappevole) del LIBRO.
Tutti i ROTOTONOGOLORO sapevano, in testa, inta 'a capa, che era
esistito il libro, che erano esistiti i libri, che erano (stati) un po'
come i muri istoriati, pieni di belle informazioni. Pur se deformata
dal tempo sterminato e dalle dicerie e non poche calunnie, la nozione di libro
restava prossima della cosa MA si frantumava -nella percezione-
con "l'idea di schermo". I libri sarebbero stati composti, eternità
avanti, da "schermi", da lastre "di vetro" disegnate, "pagine", dando
le immagini offerte allo sguardo come i muri. Il vetro sarebbe stato
un qualcosa di trasparente, COME l'aria, il vetro sarebbe stato una
specie d'aria solida su cui le storie venivano illustrate o dipinte
o disegnate o descritte con altri segni. Le storie, le fiabe belle ed
altre cose pure, le misteriose matematiche [perfino) del tipo: domani
ROTOTONOGOLORO Tal dei Tali mangiato TRE(OOO)topi con pelo e budella
di caca e UNO cuore e SETTE denti avariati-buoni-con tanta muffa:
dunque: O-più mano stilizzata-OOOOOOO-più martello stilizzato (per
frantumare i denti e renderli ingoiabili:O-OOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO
OOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOO... (per dare l'idea dei frantumi/aggiunti
tre puntini)--e sei coscie di rana OOOOOO con OO per occhioni di rana
che significano RANA ben in carne con grosse tette e--pensato UTOPIA:
TRE fettine di sedano e otto gocce di carota (spremuto di carote: cio'
che tutti i ROTOTONOGOLORO vegetariani sognavano di notte e pur di
giorno--e questo darebbe OOO(boccavoluttuosadidamalesbica)-mano
adunca e vogliosa stilizzatissima (un dito di vampito piegato a
ghermire)che significa più(+, nei nostri tempi morti),più le otto
gocce paradisiache: OOOOOOOO -e questa è solo la parte facile della cosa...].
Ritornando all'idea di LIBRO ch'era poco chiara e fortemente
contradditoria come visto già sopra: GLI intellettuali lungo numerose
generazioni s'erano spaccati il cervello cento volte almeno contro
QUESTA IMPOSSIBILITA'. Poiché non si puo' "scrivere" immagini e segni
nell'aria, non è DUNQUE possibile farne delle lastra da riunire in un libro.
La nozione di "schermo" era per quei feroci
pensatori oltremodo più difficile che il concetto di "COSA IN SE'"
husserliana, forse 3.042.538 volte più DIFFICILE.
E di più, nella confusa memoria ancestrale, tutti i libri avrebbero
dovuto avere cento(100)pagine. Impossibile! Cento schermi d'aria
rigurgitanti d'informazioni e bellezza, "quelli che fecero libri
avevano sicuramente a loro disposizione segreti non umani, che ci
resteranno PER SEMPRE preclusi" concludevano quasi le più sublimi
menti ROTOTONOGOLORO. Per risolvere o pure per solo lontanamente
spiegare questo nodo d'assurdità impossibili, i misteriosi Eletti
del Consiglio del Popolo avevano infine istituito un premio
per gli intellettuali pensanti: 100 (CENTO!) cavolfiori!(*)
Un'UTOPIA culinaria e maravigliosa fuor del concepibile per dei
vegetariani cronici costretti da eternità a nutrirsi di topi e rane,
i quali questi venivano nutriti con i cadaveri dei comuni
pubblici poveri estinti, questi non potendo essere consumati
direttamente a causa dell'insormontabile tabù verso il
cannibalismo. MA NONOSTANTE QUESTO nessuno riusci' mai a mettere in
ordine l'enigma, per il solito battagliare calunnioso e complottesco
che caratterizza tutti gli intellettuali terrestri ("pur di
romperti i coglioni mi castro pure i miei!") e sia a causa dei limiti
impliciti nel pensiero, il quale non puo' pensare OLTRE sé stesso
E NEPPURE PRIMA di sé stesso.
(* "Bisognerebbe infondere l'entusiasmo nelle nostre poche e scarse
teste pensose affinché il FUTURO possa diventare ELETTRICO" avrebbe
detto il misterioso LEADER MAXIMO del Consiglio, il quale -uomo o
prete?- ingurgiterebbe a lui solo BEN TRE3,: OOO) cavolfiori ogni
giorno quotidiano che arriva, il che è probabilmente e propriamente
scandaloso in una persona che TUTTO ignora dell'elettricità pur
parlandone CONTINUAMENTE per darsi delle arie)
¤¤¤
(3)Del refrain del Grande Vecchio non restarono che dei
frammenti, della canzoncina non restavano che dei frammenti dei
frammenti di questo refrain. Eppure funzionava. "E pur si muove."
Di Saffo di Lesbos, mi si dice, non resta che qualche riga di
cui conservo inta 'a capa e vagamente questa: "...mi ha preso un
desiderio...di morire..., di vedere di Acheronte le rive..."
Il che non mi pare malaccio.
Da questo poco ho "capito tutto" di questa ragazza e delle sue
malinconiche inclinazioni, la vedo con un bicchierone di rosso
cretese in palma di mano, bacchica ma soave, severa ma
amarognola, epidermica d'erotismo fragile ma saldo, sui bordi
dell'isola in fiamme. Tranquilla e triste. Una donna. Una vera
donna. OXYMORON.
I frammenti fatali -che avrebbero potuto cambiare QUEL Mondo,
senza, "HELAS!", riuscirci- i cascami in frantumi penetrati
nel monolito ROTOTONOGOLORO sono questi:
(...) "...la strada nel boosco
è lunga è larga è strettaaa
là c'è 'na caseetta...casetta per faare l"amor (...)
...e mentre la bella dormi-ivà il cacciatore veglia-avà...
(bis repetita):
E MENTRE LA BELLA DORMIVA IL CACCIATORE VEGLIAVA...
(e)pregava gli uccelletti che non cantaasserooo'
perché la sua-i-beella pootesseee dormir...
...mentre la bella dormiva/il cacciatore vegliava
e pregava gli uccelletti che non cantassero
perché la sua'bella potesse dormir..."
TUTTO QUI.
E durante innumerevoli eternità, frazione culica dopo
frazione culicotemporale, i ROTOTONOGOLORO hanno quasi
devastato IL LORO MONDO per cercare le radici boschive
di questa dolcissima panzana. LA RAZZA UMANA, visto
questo, non ci lascia molte speranze: è morta da sempre.
MA è la sola che l'ignora. Poveri topi senza rane...
***PER ALTRO:
Nel giugno (luglio?) 1961, un pomeriggio mi trovavo "per
fatti miei" sul MOTARONE, poco sopra Gignese (Stresa,
Lago Maggiore, con villaggio "museo mondiale dell'ombrello" un
poco più in basso)e pensavo - per invincibili deliri
giovanilistici- di andare fino alla cima del "monte" "per
meglio poter guardare fino in-i-Svizzera", forse. Ma ho
incrociato lungo questa deriva ad un certo momento un
ruscello pieno di sassi e rocce e rarissimi pesci, (variazione:
vi cercai dei pesciolini che non ho talmente visto)un
torrentello piuttosto, e ne ho risalito il corso con
somma goduria e qualche semplicità (m'ero quasi snudato, come
un verme, portando le mie scarse robe sulla gobba). Poi ho
incominciato a stancarmi, soletto e bene con me stesso
e il resto del mondo mi son messo a canticchiare seduto su un
pietrone, guardando laggiù, là sotto, in fondo, oltre il fogliame
il traghetto che attraversava il lago nella bruma di calore
del pomeriggio, il traghetto con la sua coda biancastra,
con questa striscia di schiuma che pure i giorni ben messi
si lasciano dietro, da cui sfuggono senza sosta. Poi, mi son messo
a scivere quel che canticchiavo, con un pennarello, con una
minuzia illimitata, durante un tempo che non contavo.
Poi ho rinunciato alla scalata, son sceso al villaggio dove
c'era una ragazzina che mi solleticava l'anima. Abbiamo girato
insieme sulla giostra, io le "feci del calcio in culo", che è solo
lo spingere fuori traiettoria chi ti sta davanti con un
piede, e nient'altro. Ero troppo timido e introverso per
dirle di più.
*** Nel mese di luglio (agosto? giugno?) 1992 trovandomi di
nuovo, bizzarramente, in Italia passai ed ebbi qualche giorno
dal fumettaro G.O. che per stranezze sue s'era rifugiato in
un paesino incassato fra le rocce sopra Verbania (Lago Maggiore).
Ritornando poi verso Milano "ho perso" quasi una giornata per
un pallino mio: volevo ritrovare la pietra su cui avevo
scritto la canzoncina. Il tempo -lungo- mi fu preso non tanto
per montare fino a Gignese e ritrovare il torrentello, ma
per rendermi conto di quanto sia fallace la memoria. Dopo
varie ore di saltellare di roccia in pietra, di andare di su e
in giù ho trovato la scritta ma dove non pensavo che ci fosse.
Fatto incredibile, non solo c'era ancora ma restava poco
danneggiata, leggibile, protetta dal fianco inclinato
della roccia su cui l'avevo "incisa".
Ora, quel che mi chiedo è pure: come avrà fatto il Grande
Vecchio Triangolare dei ROTOTONOGOLORO per derubarmi una
parte della canzoncina nascosta lassù? Ma forse ci sono altre
spiegazioni, del resto nessuno sa mai tutto.
***
(4) Non ci sono che le eternità e le loro frazioni cha valgano
dentro il monolito, dove -del resto- notti e giorno non esistono
altrimenti che come reminiscenze senza senso, vaghe forme svuotate
d'anima ed eroticamente castrate. Ma siccome questo linguaggio
è indecifrabile e di poco buon gusto si è costretti a parlarne
secondo i nostri usi e costumi e robusti fasci d'idee.
***
(5) Gli Architetti Luminosi ROTOTONOGOLORO non hanno mai
progettato un'architettura costruttiva qualsiasi né pensato
di poter edificare qualcosa -IL MONOLITO E', e una volta per
sempre- e neppure son stati cosi' viziosi da ordire una trama
di complotto, d'ARCHITETTARE un "Colpo di Stato" contro
l'invincibile, invisibile, misterioso grumo elitario del
Consiglio del Popolo -in quanto non c'era STATO dentro o sopra
il monotono caos ROTOTONOGOLORO e questo dimostra la totale
mancanza di fantasia e di creatività di quegli architetti,
poiché è troppo facile architettare un COLPO di STATO quando lo
Stato c'è, la genialità e la qualità per un architetto
consiste nel saper architettare un Colpo di Stato contro uno
Stato che non c'è ma che è peggio di uno Stato che c'è-, -gli
architetti, in più, erano al servizio del Popolo, cioé del
Consiglio e dunque maratoneti senza maratona, scarpe senza
calli, troie gradite e non malviste ed anzi leccate con
belle dentature slinguascianti.
Gli Architetti Luminosi avevano l'onore d'essere stati
creati dal nulla e per nulla da un pensoso pensatore pensante:
eternità prima questo anonimo e mitico ROTOTONOGOLORO aveva
creato pure la loro CORPORAZIONE perché "L'essere umano
bisogna spingerlo (motivarlo) col bisogno dell'edificare, per
poter vincere la tentazione perenne dell'orizzontalità che
lo seduce, etc.". Il Consiglio del Popolo "estasiato" lo
aveva premiato con tre cavolfiori, otto pomodori e un ceppo
d'insalata fresca-sottaceto-in-acquavite-di-pelame-di-topo,
per la sua sublime trovata.
***
(6) Una corrente di pensatori deambulanti era quasi convinta
che l'interno della costruzione fosse infinito -ma in questo
di sicuro esageravano, prendendo lucciole per lanterne e/o
viceversa, come succede a quelli che prendono le proprie
calamitose impotenze e impossibilità e le intronizzano
in quanto intangibili concetti d'ordine generale.Etc.
ROTOTONOGOLORO.(IV)
ROTOTONOGOLORO.(IV)
TOPI IN TRAPPOLA IN UNA TRAPPOLA PER RANE.
***ORA.ALLORA.POI.DOPO.MAI.
***OOO.OOOOOO.OOO.DOPO.OOO.
Alcuni arrivarono a pensare l'evidenza, che non è cosa cosi' facile
come sembra sembrare, e "inventarono l'acqua calda" -e iniziarono
dunque a stendere tra folli difficoltà un piano disegnato, una
mappa da geometra campestre, di tutti gli innumerevoli saloni
abitati, passando di portone in portone, di scalinata in
scalinata, in mezzo a masse umane impazienti e ironiche, tristi
pure, snervate dall'eterna attesa, talvolta violente.
Ma non erano talmente capaci alla bisogna i nostri baldi
microgeografi, ch'era -l'impresa- ben vasta e speciale, ché
pur essendo piccolo il Mondo ROTOTONOGOLORO era assai esteso
e quasi sterminato -e ne usci' un guazzabuglio incomprensibile
da cui non riuscivano a trarre né certezza ne indicazioni
sul dove si trovassero i muri ultimi, IL MURO verso l'ESTERNO.
La maschera nera senza volto che celava IL BOSCO (6).
Le mura esterne restavano un enigma d'un enigma -che pare una
bella frase ma che è gelida come la morte-, poiché, se il
primo enigma non ha bel volto e sorridente s'ignorerà,
dunque, per sempre il vasto ridacchiare del secondo (per
non contare che questo, spesso, ne maschera un terzo...).
Il Grande Vecchio era morto da un bel pezzo, pure se tutti,
quasi, i ROTOTONOGOLORO continuavano ardentemente a
canticchiare, -palle in aria e culo stretto, ano chiaro
e zampa smorta-, la famosa canzoncina piena di belle
robe e lancinanti(3). Il suo posto era stato preso da
un nipote d'un suo nipote, il Piccolo Vecchio, piuttosto
maldestro e privo di carisma ("vuoi mettere! il carisma
c'è o non c'è!"). Un poco svitato, per giunta, pieno di
frasi vuote e promesse sospette (ed esigeva d'essere
fatto RE del BOSCO, se mai ci si fosse giunti). Era forse
un provocatore, pagato niente da non si sa chi per
invogliare le genti alla sovversione e mettere un poco
d'ordine nel caos meticolosissimo dominante, nel caos
normale putrescente di trasparenza, nelle ore sempre
sfasate della nebbiosa noia cosi' lucida e invisibile.
Infine, alla fine, il Consiglio del Popolo intenerito da
tanta inutile perseveranza forni' d'un tratto il Vero
Piano (segreto) del monolito. Alcuni, meno o più
intelligenti degli altri, sottilmente oppositori per
fatti loro, pensavano che questa offerta fosse una bieca
trappola, in quanto il Gran Consiglio faceva da sempre
sapere in giro che "Non c'è mondo fuori del mondo
ROTOTONOGOLORO! GUAI agli eretici e malpensosi!"
Quale che sia la falsità sotto "la verità dei fatti",
dopo un lungo immane periodo per decifrarlo , il Piano
serrando i denti per non mostrar la gola, si riusci'
genialmente a scoprire una parete che dava sull'esterno
e tutti i Cercatori si misero insieme, Rossi, Neri e
Bianchi, su un solo settore della costruzione e
perfino i dubbiosi e gli stanchi corsero a dare una
mano, sopratutto portando topi ben cotti per quei "poveri
operai". ROTOTONOGOLORO brulicava d'utopia e tutti vi si
agitavano, saltando come rane ubriache di vino.
MA per un lunghissimo tempo una serie di delusioni
frustranti si verifico', abbattuta una galleria in uno
spesso muro subito dopo ce n'era un altro, e poi
un altro ancora, da forare senza stanchezza. L'enorme
muraglia esterna pareva essere composta da una quantità
indeterminata di muri, come una lasagna bolognese come
si fa dai finnici, con strati all'infinito.
I più intelligenti fra gli abitanti ROTOTONOGOLORO si
misero a riflettere martellandosi il cervello ed
arrivarono senza sforzi eccessivi ad una conclusione
sconfortante, che -probabilmente- i muri della muraglia
esterna andavano all'infinito e CHE -anche se cosi' non
fosse- dovevano essere in tale innumerevole quantità CHE
troppe generazioni sarebbero state necessarie per
pervenire al BOSCO, il quale -probabilmente- non era
altro che una pia illusione del Grande Vecchio.
E che tutti avevano meglio da fare che rompersi la
schiena e l'anima in questo vuoto delirio: mangiar
topi con sugo di rana, fornicare per tutti i buchi,
guardare i muri, sognare un cielo stellato senza stelle,
guardare le belle storie marcate sui muri, fra l'altro.
E man mano e talvolta con risvolti più repentini,
gli abitanti smisero di rompere i muri e si rassegnarono,
vagando smorti e contenti nel triste interno ch'era
tutto il loro bel mondo.
DA FUORI, gli uccelli neri, che disponevano di lunghe
orecchie e d'un udito ultrasensibile, avevano inteso
vagamente il brusio dei colpi di piccone nelle ascose
profondità del monolitoe vi giravano intorno sempre
più vicini, nell'attesa di un qualche fatto poco
noioso. Spaventati nell'anima e timorosi della novità
che si annunciava, essi speravano nondimeno che il
monolito stesse per aprirsi per confermare la vecchia
leggenda che suggeriva da milioni di eternità che da
esso sarebbe uscita a fiotti la manna benefatrice.
E questo duro' molto ma molto tempo.
Finchè un giorno non udirono più niente.
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ROTOTONOGOLORO.(V)
TOPI IN TRAPPOLA IN UNA TRAPPOLA PER RANE.
***ORA.ALLORA.POI.DOPO.MAI.
***OOO.OOOOOO.OOO.OOOO.MAI.
NOTE.
ROTOTONOGOLORO.(III)
ROTOTONOGOLORO.(III)
TOPI IN TRAPPOLA IN UNA TRAPPOLA PER RANE.
***ORA.ALLORA.POI.DOPO.MAI.
***OOO.OOOOOO.POI.OOOO.OOO.
Il Consiglio del Popolo per ragioni squisitamente demagogiche
aveva perfino bandito un concorso, con gran rullar di tamburi,
per chi riuscisse a disegnare il più bell'uccello. E ci si
puo' immaginare dunque il catafascio di orrori splendidi di
fantasia ma sconclusionati prodotti dal fervore creativo di
tali artisti. MA era il bosco, IL BOSCO che suscitava e
titillava tutte le voglie, le curiosità e i sogni ad occhio
aperto degli abitanti. Tutti i ROTOTONOGOLORO volevano
ardentemente notizie del bosco grazie a tutta questa
pubblicità e alle chiacchiere infinite. Nel bosco, oltre la
vasta bellezza coordinata tra forma e contenuto, tra essenza
verde e cristallizzazione del fogliame spensieratamente
geometrico, c'erano sicuramente anche alberi da frutta e di
bacche, ortaggi, legumi, melanzane, pomodori e radicchi
rossi trevigiani, banane rosate, spiridelli e cantuschie,
voline e stradole leccose, mutande di cavolo e stirituelle
sottaceto, burlins di strade o perfino foglie VERDI di
insalata marzolina, tenere ed equilibratamente amarognole
ma fervide di gusto e piaceri otorinolaringoiatri.
Poiché tutti erano vegetariani e leguminofagi dentro il
monolito ROTOTONOGOLORO, ma senza poterselo permettere.
Sogno impossibile. Da eternità, generazione dopo generazione,
i ROTOTONOGOLORO dovevano accontentarsi di carni e pelo di
topi e coscie e culi di rane in mille ricette varianti
secondo i gusti e la creatività famigliare, nelle loro
strane cene interminabili al lume di candela. Le verdure
erano scarse e quasi rare ed introvabili, e di questi
preziosi nutrimenti ne mangiavano solo gli Eletti del
fantasmatico e misterioso Consiglio del Popolo di
nascosto e con con notizie che filtravano tuttavia per
farli montare in importanza. E ne assaggiavano le fresche
fanciulle in fiore, somma delizia, poco avanti d'essere
prese "dalla morte" virginea, le quali, sole, avevano
diritto di rosicchiare qualche fettina di cetriolo o
sedano, o magari una mela intera se erano troppo belle,
da mischiare al grande piacere dato e subito. Come in un
incubo pieno di fiori vivi, rosati, filiformi e ignei.
Si trattava di trovare il BOSCO.
Dei pensatori professionisti del pensare, che non erano
tanti ma mal scelti, dopo aver pensato a lungo conclusero
e giunsero alle grandi conclusioni:"Se IL BOSCO non è
qui è di sicuro altrove. DUNQUE: all'esterno. Fuori dal
"Nostro Mondo"." Poiché , anche se nessuno ne sapeva
niente, i pensatori pensavano che UN ESTERNO ci fosse,
"altrimenti, non sarebbe logico."
Dei gruppi di volonterosi (e un poco facinorosi) assai
presto si formarono per incominciar a sfondare le spesse
mura praticandovi dei rozzi tunnel per aprirle, sperando
ardentemente che s'aprissero queste verso il bosco.
Li chiamavano i Cercatori di Bosco, belli e saldi, in
camiciotta nera o in camicione rosso secondo la banda,
erano creature del caos e della rassegnazione ma
tutti eroi e disposti al martirio (se bisogno ci fosse)
e molti restavano per ore, giorni, mesi ed anni(4) a
guardarli picconare, speranzosi, e magari li aiutavano,
talvolta. Il problema, semmai,-grosso problema- consisteva
nel cercare e centrare il vero muro che dava sull'ESTERNO,
perché durante troppe "giornate" i sublimi Cercatori
riuscivano a forare solo muri che separavano gli interni,
un salone dall'altro, un atrio dall'altro, un piazzone
dall'altro, una prigione dall'altra -e quando gridando
per gioia e speranza frantumavano l'ultimo sottile
diaframma pietroso della galleria si trovavano davanti
-sorpresi e delusi- invece del bosco agognato un altro
salone con folle perplesse, poco in voglia di scherzi
e prestissimo inferocite dal danno inutile. Per non
parlar dei rimproveri:"Voi correte il rischio di far
crollare il "Nostro Mondo" con tutti questi buchi murali,
inutili, che indeboliscono le pareti che lo sostengono!"
L'Unione degli Architetti Luminosi(5) e dei Muratori
senza scarpe s'insorse ad un certo momento analizzando
che la struttura portante era di più in più fragilizzata
e questi costruttori correvano dietro i distruttori utopisti
per riempire i fori e ristabilire I MURI. (Trovandosi ben
presto di fronte ad un problema insolubile: la preziosa
QUALITA' primitiva introvabile): infatti le mura eran
state innalzate da veri artisti della professione, dove
una pietra squadrata aderiva PERFETTAMENTE alle altre,
l'interstizio tra "muso" e "culo" di pietra non superava
MAI 1 o 2 milionesimi di millimetro: l'OLTRE della
perfezione. I rifacimenti erano dunque mediocri, e quasi
inutili, fragili parvenze. Sorsero perfino masnade
disorganizzate ma forti di vigilantes anti-BOSCO.
Duro' cosi' per moltissimo tempo, fra complicazioni e
frustrazioni, disastri e qualche scannamento sanguinoso.
Ma la lotta continuava, perché solo il lottare è umano,
il dormire invece no.
Varie generazioni di sfondatori di muri inutili
persistevano tristi ma testardi a trovarsi SEMPRE
all'INTERNO, derubati del BOSCO agognato, ma insistevano
perché era il miglior vizio possibile. E poi, dove metti
il gusto del dovere compiuto, questa passione della
ricerca insoddisfatta che rende uomo un masochista?
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ROTOTONOGOLORO.(IV)
TOPI IN TRAPPOLA IN UNA TRAPPOLA PER RANE.
***ORA.ALLORA.POI.DOPO.MAI.
***OOO.OOOOOO.OOO.DOPO.OOO.
POMERIGGIO E SERA CON I PESCI PER ARIA
categorie: 10d le api sopra il fiore ¤¤
POMERIGGIO E SERA CON I PESCI PER ARIA
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(10C) *** Le api sopra il fiore ***
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Disse Giulio a bocca piena: «Un pesce stilizzato, a volte tracciato sulla
sabbia, era il simbolo con cui si riconoscevano fra loro i primissimi
cristiani... facile da disegnare. La croce è venuta dopo.»
Disse il castaldo Pitaccolo: «Eh, ben... nell'ostia... con il sangue e la
carne metaforici dell'Agnello di Dio... avrebbero dovuto aggiungerci anche
del pesce!» Ai suoi tempi era stato socialista e anticlericale. Non lo
scordava. Parlo' dopo aver inghiottito una fetta d'ossocollo.
«E, perchè no? pure del formaggio, frutta e digestivo? Una bella grappa!»
disse l'Esmeralda. Divertita e un po' imbranata, contenta poi d'aver osato
aprire il becco.
Giulio non aveva finito: «Oannes, un dio caldeo, era un pesce che usciva
tre ore al giorno dal Mar Rosso per insegnare alle genti... le scienze e le
arti... altro, dei mestieri forse... I cristiani erano allora dei ladroni
tremendi... hanno derubato tutte le religioni che gli capitavano a tiro,
scelto il meglio ne hanno fatta una sintesi. Un bel prodotto vendibile...»
disserto'. Una banda di pesci fosforescenti passava tra il fogliame vicino
alla stalla, ne ammirarono il chiarore magico, silenziosi, forse con l'animo
intriso dalla straordinaria visione. Un'epifania trasfigurata.
Di milioni di Oannes, forse, erano pieni in quei giorni i cieli
dell'Europa... Il dottore e tutti lasciarono cadere l'argomento.
Mariagrazia mangiava e guardava, anche in giro. Verso gli alberi, il
tramonto, l'ombra fresca che aumentava. Lancio' un'occhiata materna al «suo»
croccante raffreddantesi. Non capiva da dove le giungesse una sottile
inquietudine... Un intimo, lancinante malessere.
Il Dr. Bruni prese una sorsata di pinot grigio, ammiro' tutte le bottiglie
ammucchiate in centro, si sentiva bene, da dio. Ingolo' il buon vino con
autentico piacere dietro il sapore del minestrone appena terminato,
degustando, schioccando le labbra. Si alzo' e infilzo' un pesce con il
forchettone e se lo depose davanti su un vassoio ovale di peltro. Resto'
ancora in piedi, cogitabondo. Respiro' l¹aria rumorosamente. E d'un tratto
venne preso da uno dei suoi momenti d'estasi satirica, di quando era proprio
contento, quando si deliziava nel parodiare e parodiarsi. Innalzo' la rozza
coppa di coccio, intono' con voce ben baritonale:
«Vivere, vivere senza malinconia...
vivere, questa è la gioia mia...
e proprio QUESTO e niente io voglio di più!»
Al che tutti risero, ci fu un breve e sentito applauso. Era una vecchia
canzonaccia degli anni trenta, ma -nel dopoguerra- la cantava ancora Gino
Latilla. Per dar forza ai vinti.
Divenuto serio -aveva fatto come fanno gli infanti un rutto- si appresso'
alla mensa, prima di sedersi a pasteggiare, guardava il suo bell'arrosto
aperto in due, la salsa di cipolle, rosmarino e verdure dentro.
«Noi li mangiamo per esser sicuri che son veri, che tutto questo che ci
capita addosso non è un'allucinazione collettiva, che il cielo non è pieno
di fantasmi con pinne. Ecco. Toccarli non ci basta. Siamo ancora più testoni
dell'apostolo Tommaso. La Rivelazione non ci è sufficiente per credere,
dobbiamo ingoiare l'ostia... E l'ostia» aggiunse particolarmente rivolto al
castaldo, «... l'ostia è la carne del sacrificio, il capro espiatorio, la
vittima. La cosa mi è sospetta. In questi splendidi e gustosi nutrimenti noi
scarichiamo forse le nostre mancanze, le colpe...»
«E allora... per vedere se un muro è vero lo si deve forse mangiare?»
disse il «Pitacu» felice di questa trovata.
«No. Ma bisogna sbatterci la testa contro!» gorgoglio' sghignazzando il
Bruni. Tutti gli fecero eco.
Mentre egli si sedeva armandosi per mangiare, suo figlio osservo': «Logica
per logica, questa puo' essere rovesciata: per esser certi che questi nuovi
volatili nel cielo son veri basterebbe venir uccisi da loro e divenirne il
companatico, allora...»
«Questo sarebbe ineccepibile, ma: al limite. Tuttavia dimostri che sei il
solito estremista, come tutti gli studenti. Io voglio restare il companatico
dei vermi!» tacque un momento ma parve ricordarsi di qualcosa: «Farete
attenzione ai pallini mangiando il pesce...» preveni' divertito. Buffa
situazione. I cacciatori che invitavano gli amici a degustare, durante delle
belle cene, la loro selvaggina avvertivano, sempre, fieri: «Feis tansion ai
balins!»
«... E la mia balestra, allora?» bercio' «Martino» senza grandi conseguenze,
«Io ne ho presi ben due con le frecce, altro che pallini...» si chino' a
sussurrare malignamente ai due ospiti che ridacchiarono con aria intesa.
Era la fase del giorno -cosi' lunga in estate- che i francesi chiamano
«entre chien et loup», quando non si distingue un lupo da un cane, l'occhio,
non ancora abituato all'oscurità , coglie le forme vagamente e più
indistinte che d'abitudine. Avevano acceso i due lampioni a petrolio sulla
tavola. Le prime lucciole brillavano lievi nei loro movimenti, sprizzavano
via d'un tratto quando dei pesci di piccola taglia ancora in circolazione
guizzavano sulle loro tracce; anche qualche pipistrello cacciava il cibo, ma
l'ala svelta, dalla membrana elastica, era più efficace delle goffe e
incerte pinne ittiche. Gli uni ignoravano gli altri.
Mentre disossava con cura la carne del suo dentice, il dottore -poi la
faceva scorrere dolcemente in un piatto, sul velo sottile della salsa, prima
d¹imboccarla voluttuosamente- prestava attenzione pure a questi traffici a
mezz'aria, nell'imbrunire.
(segue...)
POMERIGGIO E SERA CON I PESCI PER ARIA
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(10D) *** Le api sopra il fiore *** ¤¤¤
«Ah, le lucciole...» mormoro' beato, e compi' un gesto vago ma ampio e
significativo con la sua forchetta già svuotata: «Le lucciole... in
estate... in campagna! Chi dirà meglio?»
POMERIGGIO E SERA CON I PESCI PER ARIA
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(10A) *** Le api sopra il fiore ***
«Sarà un pasto magnifico!» strillo' cavernosamente il Dott. Bruni, mentre
i Pitaccolo s'estraevano laboriosamente dalla loro Topolino, appena giunti
egli era corso ad incontrarli.
I Pitaccolo costituivano una coppia diametralmente opposta a quella dei
Bruni. Lui alto e secco, una manciata di centimetri più del «Gigio», ma
bell'uomo, ingrigente sulle basette e la nuca, i baffi folti e ben tenuti,
nello stile degli anni trenta, tagliati di secco a filo delle alette nasali,
alla Hitler, alla Charlie Chaplin.
Lei corta e grossa, non proprio grassa, d'una timidezza spaventosa, grezza e
pacioccona, rosea. E aveva sfornato quattro figli, la signora Esmeralda
Pitaccolo, l¹Alda. Solida e tonda, dallo sguardo perennemente sperduto, a
cercare un appiglio dove darsi un contegno. Il medico l'aveva vista
-visitata- nuda per ragioni terapeutiche e, incontrandolo, lei non riusciva
a non arrossire ancora per questo. In silenzio. «Una figona madornale!» la
complimentava parlando a sè stesso -sempre- il dottore. «Una bisita da dei!»
La «bisita» essendo ancora la figa, stando ai friulani...
Lei aveva portato seco un vasetto di vetro pieno di semi -di «picis»- già
sgusciati a martellate, di pesca ed albicocca, perchè Mariagrazia si
divertisse a fare un croccante casalingo dal gusto amarognolo. Lui, due
bottiglie di vino senza etichetta, di sua produzione.
Giulio aveva già acceso il fuoco e, vedendoli arrivare, allineato i sei
pescioni sulla griglia e li ungeva dolcemente con una piuma d'oca intinta
d¹olio d'oliva e pepe. «Martino» si pose presta al suo fianco con una
padellaccia annerita -una «farsora»- a tostare i semi. Poi avrebbe aggiunto
lo zucchero, a liquefarsi. Su un tegame largo, sopra uno sgabello, fette di
polenta gialla stavano in attesa d¹esser abbrustolite.
Poco discosti dai due diligenti cucinieri, il dottore sistematosi a
capotavola aveva invitato a sedersi i due ospiti alla sua destra e iniziato
calmamente a bere e mangiucchiare servendosi dal piattone degli antipasti.
Il fattore s'arrotolava meticoloso una sigaretta, nell'attesa, ne lecco' il
filetto gommato e s'avvicino' piegando il viso alla mano del Bruni che gli
tendeva la fiammella dal suo accendino. Era uno «Zippo», un massiccio e
semplice marchingegno dell' «U.S. Army» ch'egli conservava orgogliosamente
da un paracadutaggio inglese ai partigiani sulle montagne bosniache.
S'accese lui pure il resto di un sigaro «toscan». Ed esaurirono di corsa i
discorsi che si imponevano sgradevolmente, i danni da far valutare, le
indispensabili riparazioni sulla casa. Come se si trattasse di mosche
fastidiose e in quel momento inopportune.
L¹Alda muta condiva lentamente l'insalata mista, di radichi, pomodori,
prezzemolo e altre verdure, la spartiva sui piatti, ripartiva la salsa
pronta per i pesci, sistemava qua e là, s'occupava per esserci e nello
stesso tempo farsi scordare. La tovaglia, a quadretti verdi e bianchi, era
imbandita di vasellame, bicchieri, bottiglie, frutta, minestrone freddo,
vini, liquori, affettati e roba, a dovizia, d'ogni sorta, in una abbondanza
che superava certo l'attesa dei cinque stomaci, ma che era tale per
suggerire la dovuta atmosfera di festa. Due bei vecchi lampioni, in mezzo
alle vettovaglie che si offrivano in attesa, aspettavano, loro, la sera.
Nel mezzo, un vaso colorato di terracotta rigurgitava di fiori campestri.
Anche un occhio distratto avrebbe colto nell'incredibile accozzaglia che
ogni caraffa, gotto, bosson, piatto, forchetta, coltello era spaiato,
antico, con una carattere proprio, d¹una storia singolare, residuo di
servizi completi ridotti ai minimi termini. Il vasellame campagnolo composto
di pezzi unici aveva cosi' una sua bellezza rustica e la differenza di
questa composizione estranea ad una tavola imbandita a dovere, esprimeva una
qualità piacevole, come se fosse voluta, quasi che «Martino» avesse infranto
o gettato il resto a bella posta. Per fare d¹una totale disarmonia
un'armonia nuova, tutta sua. E si sentiva.
(segue...) POMERIGGIO E SERA CON I PESCI PER ARIA
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(10B) *** Le api sopra il fiore *** ¤¤¤¤
L¹olezzo di quel che cuoceva friggendo si ripandeva già a sollecitare
attraverso le narici le papille ed era più acuto dell'amaro fumo del
toscano.
